Записки Колорадского Таракана. С ума сходят поляки, а голова болит у нас

Здравствуйте, дорогие мои читатели!

В один момент даже засомневался, что смогу это еще раз написать. Но раз написал — значит, смог. Вообще, мы, тараканы, народ довольно крепкий, и ничем таким нас не возьмешь. Но, как оказалось, бывают и исключения.


А виной всему это самое "шерше ля фам", как говорят французы. Особенно плохо, когда это "ля фам" устраивает "шерше" тебе, любимому. Да еще и с наездом. Зима, дескать, близко. Холода. И надеяться на милость природы, Путина и Миллера может только безмозглый представитель парнокопытных. Поэтому один таракан просто обязан взять лапки в лапки и валить добывать дубленку. Или шубу. А если этому таракану (то есть, как вы поняли, мне) требуется дополнительная аргументация...

Короче, когда твоя благоверная говорит такое, поигрывая молотком для отбивания мясных изделий, то все. Сливай, как говорится, воду. Ибо молоток-отбивалка — это следующий уровень после скалки. То есть без шансов.

В общем, Тараканушка предложила мне заняться старым новым видом бизнеса — смотаться в приграничный польский городок на предмет обмена на шубу моими трудами добытых припасов. Несправедливо, конечно, но молоток... опять же, понимаете...

Все что нужно для такого мероприятия — это иметь карточку, позволяющую пересекать границу по упрощенному протоколу. Жители приграничных сел и городов могут получить такую карточку всего за 20 евро. И находиться в Польше до 90 дней. Ну и, конечно, досматривают не так, как обычных "пересеченцев".

Понятное дело, карточкой такой я разжился. Не за 20 евро, понятно, я ж не в приграничье прописан. Но и свои друзья имеются, и вышиванок подсобил слегка. У него теперь тоже покровители завелись.

Оформили мы все довольно быстро, собрались, и аккурат в выходной день, 14 октября, поехали через Львов в городок Шечини. Там, как сказал Вышиванок, проблем меньше и народа не так много.

Действительно, людей было немного, и перебрались на ту сторону мы очень быстро. Нашей целью был городок Медыка. Как бы те же Шечини, только вид сбоку. Польский, европейский вид.

И вот идем мы, такие незалежные и незаможные. Я — типичный столичный интеллигент (только без очков, понятно), а Вышиванок — этакий франт: на шее шарфик сине-желтый, а по чреслам черно-красный пояс обмотал. Праздник у обормота.

Идем мы так себе спокойненько, усами шевелим, рынок выискиваем. Надо, говорю, спросить, где тут рынок-то? Да, говорит этот дурень, щас спросим. Язык, он и до Киева доведет, а до рынка тем более. А что, спрашиваю, ты по-польски говоришь? Да ладно тебе, Вышиванок смеется, мы ж братья, поймем на раз.

Тут видим, стоит кучка таких себе панов-тараканов. Вполне себе интеллигентных на вид. Обсуждают что-то. Ну, Вышиванок натурально на них и идет. А они его увидели, и тоже к нам. Ну и встретились.

Самый вальяжный из польских так спрашивает, "виэц коты, шыто, цо Бандера?" Черт его разберет, что он там спросил, а мой дурень знакомое слово услышал, и как собака Павлова отреагировал. Живот с поясом выпятил, и так гордо говорит: да, понимаешь, пан зацный, Бандера у нас це герой народный и защитник Отечества. А у нас праздник сегодня, защитников и славим! А не скажете ли, где у вас тут рынок? Хотим, понимаешь, обмен произвести.

Польские меж собой стали переговариваться. Я опять ничего не понимаю, только слова знакомые пытаюсь поймать. И вроде ловлю, но с понятием сложновато. "Украинска дран з тых, кторе цете наш на Волыни". Опа, а при чем тут Волынь?


Понять, спросить, осознать — ничегошеньки я не успел. Потому что четверо начали бить Вышиванка, а трое направились ко мне. И начался ужас. Вышиванок орет, как резаный, хотя его никто, слава тараканьему богу, не резал, чисто в шестнадцать лап топтать начали. Ну и я сразу в левый передний глаз схватил. Ору, что я не с Волыни, не с Львова, я киевский, могу паспорт показать!

Даже показал. Но бьют не по паспорту, а по хитину.

Лежим, короче, в пыли, у меня горилка из разбитых бутылок течет, у Вышиванка сукровица изо всех щелей сочиться... Поторговали, короче. И тут бабка из наших откуда-то нарисовалась. Сынки, говорит, тут не ненька, пьяными валяться нельзя. Заберут полицаи — карту отымут, оштрафуют, вы, дескать, соберитесь и ходу на Родину. И сама бегом в сторону границы.

Кое-как мы захромали в обратную сторону. Правды у полиции искать, понятное дело, не стоит. Да и не стояло на это вообще. Домой бы, в норку, и провались она пропадом, эта шуба.

Вернулся, понятное дело, я на щите. Хорошо хоть добивать моя не стала, сменила молоток на аптечку. И вот через пять дней после этих событий, начал я думать, кто и за что нас так отметелил. И ничего, правда, пока не нарыл. Но обязательно нарою. Из принципа и вредности. Потому что больше ничего не остается.

Странно все это получается, уважаемые читатели. Мы, конечно, в странное время живем, вообще не поймешь, кто друг, а кто враг. Наш с польским лобзаются, вроде как Польша первый, кто за нас в плане евроинтеграции, прям толкает в одно место, чтобы взяли. А морду в кровь бьют. И наоборот. Путин Порошу первый враг на земле, а газ не перекрыли. И в России на работу берут, как раньше брали. Странно все это.

То ли реально у поляков крыши посносило, не хуже чем у майдаунов, а мы этого не заметили, то ли с нами, может быть, что-то кардинальное произошло?

Но я обязательно с этим разберусь. Как только голова в норму придет.

А вам скажу, дорогие читатели, используйте свое время, то есть день, для более умных вещей, чем поездки в Польшу. Там, оказывается, всякое может случиться.

Записки Колорадского Таракана. С ума сходят поляки, а голова болит у нас





Автор:
Таракан Околорадский
Ctrl Enter

Заметили ошЫбку Выделите текст и нажмите Ctrl+Enter

22 комментария
Информация
Уважаемый читатель, чтобы оставлять комментарии к публикации, необходимо зарегистрироваться.
Уже зарегистрированы? Войти